Livro: A Frágil Chama do Amor Página 2

... s em torno de taças transbordantes e deliciosas torradas, nem a sentar-se juntas à tarde para desfrutar do reconfortante calor da chaminé, enquanto Cerynise lia em voz alta um velho livro de poesia ou relatos. O salão não voltaria a ressoar com as belas melodias que a jovem costumava a cantar com o acompanhamento de Lydia ao piano forte. Tampouco voltariam a caminhar por praias buliçosas, nem a trocar confidências no transcurso de um passeio pelo Hyde Park, à beira de Serpentine. Nem sequer voltariam a gozar do simples prazer de estar juntas na paz e serenidade de uma clareira no bosque. Tinha-lhe sido arrebatado o apoio compreensivo de sua tutora, que em face dos obstáculos sociais, convertera em realidade o sonho de Cerynise de converter-se em uma grande pintora, até o ponto de que se celebraram exposições e que ricos clientes compraram suas obras por somas consideráveis, embora sob o anonimato das iniciais CK, único indício da identidade da artista. Até agora, sob os embates de uma dor que revivia sem cessar por causa de íntimas lembranças, Cerynise quase conseguia imaginar-se que a anciã, alta e sempre vestida de negro, achava-se a poucos passos detrás de seu cavalete, um pouco à direita, como estivera tantas vezes enquanto sua pupila pintava, recordando-lhe (com aquela voz rouca) sua admoestação de ser fiel a si mesma acima das circunstâncias. O desespero de Cerynise, sua solidão, eram tão grandes que não se achava com forças para suportá-las. sentia-se fraca, exausta, e não a surpreendeu o estranho movimento de vaivém que parecia haver-se apoderado da sala, suscitando nela uma sensação de falta de equilíbrio. Segurou-se no batente da janela para não cair, e apoiou a testa na madeira fresca e escura até que o enjoo foi passando. Comeu muito pouco desde a morte de Lydia; seu magro sustento se reduzia a poucas colheradas de caldo e uma simples torrada. Pouco ajudavam as horas de sono que conseguira conciliar com grande esfo ...

ço em seu dormitório do andar de cima. Não se sentia capaz de conceder uma pausa Na dor, mesmo sabendo que a própria Lydia não teria querido que se afligisse em excesso por sua morte, tão prematura. Tempos atrás, a anciã devotou consolo e compaixão a uma menina assustada, que aos doze anos acabava de perder a seus pais no transcurso de uma tormenta devastadora, de virulência tal que fez desabar uma árvore de grande tamanho sobre o lar dos Kendall. Cerynise se atormentou por não ter estado com eles para salvá-los, mas Lydia, que passara sua infância na zona e fora amiga da avó de Cerynise (cuja morte precedeu em vários anos a de sua filha), fizera-lhe entender com doces palavras que também ela teria perecido se não se achasse então em uma academia de senhoritas. Por dura que seja a vida teria que seguir adiante. Essa fora a lição da bondosa anciã. Isso era o que Lydia teria esperado que recordasse. Entretanto, como era difícil! - lamentou-se Cerynise. Se Lydia tivesse adoecido sequer um dia desses cinco anos, se tivesse dado algum aviso, sua morte não teria pego tão de surpresa todos que viviam em sua casa; de qualquer maneira , Cerynise nunca teria desejado ver aliviado sua dor a custa de que a anciã se consumisse lentamente. Se seriamente fora impossível deter a mão da morte, então o fato de que Lydia tivesse sucumbido com tão boa saúde era uma autêntica bênção, afligisse ou não a jovem que em vida a queria tanto e que agora chorava seu falecimento. As janelas começaram a ser fustigadas por gotas de chuva que corriam velozes pelo vidro, tirando Cerynise de suas reflexões e devolvendo-a ao presente. Ante a iminência do temporal, a rua quase se esvaziara de pedestres. Só uns poucos corriam para ficar debaixo de um teto. Carruagens continuavam passando , com cocheiros que, vestidos com elegantes librés, entrecerravam os olhos para ver através da chuva. Como lhe parecia ouvir passos no salão, Cerynise se voltou e topou co ...

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