Livro: A Chama e a Flor Página 4

... sgostava a sobrinha que dissessem como tinha que pentear-se. Heather deixou de sorrir e se voltou balbuciando uma resposta afirmativa. Sua tia esperava que desaprovasse suavemente suas ordens. Levava muito a sério manter a disciplina com métodos severos. Heather cruzou a sala e se dirigiu a seu canto, correndo as cortinas que a separavam do resto do lugar. Ouviu sua tia sair da casa e só então se atreveu a mostrar um gesto de contrariedade. Estava zangada, mas estava mais zangada consigo mesma que com sua tia. Sempre tinha sido uma covarde, e continuaria sendo se as coisas não mudassem. O deprimente cubículo tinha o mínimo indispensável, mas ao menos servia como refúgio de sua tia. Suspirou e se agachou para acender a pequena vela que estava sobre uma mesa suja, junto à cama feita de cordas. Se pelo menos fosse mais valente e mais forte, pensou, teria me atrevido a lhe dar as costas. Se pelo menos fosse capaz de lhe responder da mesma forma embora só fosse por uma vez. Dobrou seu magro braço e sorriu sarcasticamente. Teria que ser Sansão para enfrentá-la! - disse a si mesma. Um pouco antes, Heather tinha levado um balde com água quente e uma bacia a sua improvisada habitação e desfrutava pensando no banho que tomaria. Com expressão de desagrado, quase arrancou o odioso vestido que usava. De pé, nua, relaxou e acariciou seu delicado corpo, estremecendo de dor ao roçar alguns dos ferimentos. No dia anterior, tia Fanny ficou muito furiosa quando Heather tinha deixado cair acidentalmente ao chão uma taça de café, e antes que pudesse fugir pegou a vassoura e a golpeou brutalmente no traseiro. Heather tirou com supremo cuidado o vestido rosa do pacote no que se encontrava e o pendurou em um lugar onde pudesse admirá-lo enquanto se banhava. Esfregou vigorosamente a pele até que esta avermelhou ressaltando seu brilho juvenil. Esfregou um pano contra uma parte de sabão perfumado que tinha roubado e se ensaboou abundantemente, regozijando-s ...

com a fragrância. Uma vez asseada, colocou o vestido sobre uma desgastada camiseta. O sutiã tinha sido desenhado para alguém mais jovem que ela. A malha a apertava na altura do busto, cobrindo-a apenas, pois o decote era muito baixo; repensou sobre sua idade e ponderou sobre semelhante atrevimento, logo desprezou o problema encolhendo os ombros. Era seu único vestido e já não havia tempo para contemplar outra alternativa. Escovou o cabelo com esmero até fazê-lo reluzir sob a luz da vela. Ele tinha sido o orgulho de seu pai, recordou com carinho. Freqüentemente, ao olhá-la, assumia um estado de sonho como se, supunha, estivesse imaginando que se tratava de sua mãe. Mais de uma vez a tinha contemplado longamente e com profunda nostalgia tinha balbuciado o nome de sua esposa antes de despertar e voltar-se com os olhos arrasados de lágrimas. Tal como tinham ordenado, recolheu o cabelo em um coque, não sem antes deixar uns poucos cachos soltos caindo pelas costas com pretendido desleixo e outros dois, provocadores, sobre as têmporas. Observou-se em um pedaço de vidro quebrado que fazia às vezes de espelho e assentiu com a cabeça. Tinha ficado muito melhor do que esperava, tendo em conta os rudimentares objetos de que dispunha. Heather ouviu que alguém entrava na casa; uma tosse seca irrompeu na habitação. Não precisava espiar para saber que se tratava de seu tio. Estava acendendo seu cachimbo com uma brasa da chaminé, e ouviu que voltava a tossir. Redemoinhos de fumaça encheram a habitação. John Simmons se sentia destroçado. Sua vida estava vazia. Nada lhe importava realmente, à exceção da ávida vigilância do dinheiro e a duvidosa companhia de tia Fanny. Tinha deixado de preocupar-se com seu aspecto. Sua camisa estava coberta de manchas de graxa e tinha as unhas sujas. Tinha perdido o porte de que gozava em sua juventude e agora, ante Heather, mostrava-se como um homem curvado, estragado e bem entrado nos cinqüenta anos. Seus ...

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