Livro: A bela da noite Página 2

... ans, 11 meses mais tarde — Aceita um drinque, Senhorita d\' Ville? A pergunta, proferida por uma distinta voz masculina, arrepiou Joelle. Vozes assim só resultam de anos de poder. De posições de autoridade, do tipo que ela abandonou na Europa. Joelle virou-se relutante, reconhecendo-o pela voz. Era ele. O sujeito sentado na primeira fila, à esquerda do palco. Que a noite inteira distraiu-a com o olhar arrebatador. Por duas vezes ela se perdeu no meio da canção. Permaneceu absolutamente desmemoriada sob os refletores. Jamais vislum¬brou um abismo negro na platéia sem saber o que fazia com o mi¬crofone. Contudo discernira um rosto, um homem, e o vívido interesse cativou-a. De perto, ele a fez sentir-se nua. Nunca se aborreceu por vestir-se de forma sensual no palco, mas pelo escrutínio daquele olhar sombrio, notou que ele reprovava. A censura pareceu-lhe tão pesada quanto a guitarra pendurada a tiracolo. — Um drinque? - repetiu ela. — Uma bebida - respondeu sorridente, mas o sorriso fracassou em tornar meigos seus olhos. Ao contrário, os olhos tirânicos dominaram-na, em uma implacável possessão sexual. Sentiu o corpo reagir - os pelos eriçaram, até os seios tonifi¬caram e os bicos enrijeceram. Joelle agarrou-se à guitarra, transformando-a na Ultima moda em armaduras. — Temos bebidas na América, também - retrucou, sugerindo que percebera que era estrangeiro, e que não a intimidaria. Contudo, foi cautelosa. Não porque ele representasse uma ameaça física, mas porque era diferente, e sempre foi fascinada pelo incomum. E ele era intrigante. Alto, bonito e decerto italianíssimo. — Então me acompanhe. — Eu. eu tenho. planos. Fazer as malas. Aprontar-se para voltar para casa. — Mude-os. Havia uma aura. rústica. ao redor dele, um toque viril e indômito que destoava do talhe sóbrio do paletó que realçava os om¬bros, das calças de caimento perfeito. — Não posso. — Mas deve. É importante. — Importa ...

te para quem? — Alguém enviou você? — indagou, contemplando os olhos soturnos. E, ao encará-lo, sentiu o mais espantoso formigamento na pele. — Não. O formigamento alastrou-se até o fim da coluna. Não o conhe¬cia, não é? — Estou cansada. Fiquei mais de duas horas no palco. — Eu sei. Eu estava aqui. — Hesitou. — Você é muito boa. Um estonteante calor invadiu-a. Era indecente este homem, o efeito que provocava. — Obrigada. — Minha mesa fica bem ali — indicou. — Acompanhe-me. — Eu. — Contudo ele avançou e acomodou-se na mesinha vazia, exceto pela vela bruxuleante. Acenou para a garçonete e pediu uma garrafa de champanhe, caríssima. Sorriu, o sorriso de alguém habituado a vencer. Que presunçoso, ponderou ela. Palpitante, dirigiu-se à mesa, as botas retinindo no assoalho. — Não vou acompanhá-lo. — Mas está aqui. Ela detestou o sarcasmo. — Não quero que esbanje seu dinheiro. — É apenas dinheiro. Pensou nas irmãs, que aceitaram casamentos de conveniência para salvar Melio. E no quanto se esforçou aqui, assumindo dois empregos para custear apenas o essencial. — Ainda é desperdício. — Então é melhor bebermos. — O que você quer? A chama brincava no rosto dele. Não restava qualquer traço ju¬venil nas feições esculturais. Possuía um rosto de homem, forte, e o corpo a traiu. O corpo apreciava a maneira como ele a admirava. — Creio que a pergunta deveria ser, Josie d\'Ville, o que deseja? Medo e fascínio assaltaram-na. — Isso não me compete. — Ora, é claro que sim. Vim de muito longe para vê-la. Sente- se. Por favor. Quem era ele? O que pretendia? A metade sonhadora torceu para que fosse da indústria fonográfica. Quem sabe, um produtor de discos. Ou talvez um espião do palácio. Um dos vultos que a assombra¬ram no último ano, porque os cunhados não permitiriam que via¬jasse desprotegida. Joelle sentou. Ao afastar o cabelo da testa refletiu acerca da perfor ...

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