Livro: A Armadilha Página 4

... , mas optaram ir pelas escadas em lugar do elevador para descer ao andar inferior. Lá fora, sentiu-se envolvida por uma rajada de ar quente e úmido. Olivia contraiu o nariz. O forro de algodão de sua saia grudou imediatamente nas pernas, ela venceu o impulso de se arrumar. Nunca se acostumaria a aqueles verões pegajosos da costa leste. Tinha pensado que uma vez que passasse o Dia do Trabalho (a primeira segunda-feira de setembro) o tempo refrescaria; não tinha tido tanta sorte. Nunca tinha imaginado que sentiria falta das manhãs cinza da península de São Francisco, mas qualquer dia mudaria a umidade pela névoa. Estudou o comportamento e a atitude de Greg; acontecia algo muito ruim. Sentiu o estômago se contrair. Estava impaciente para que ele falasse, embora pudesse tratar-se de algo que ela não queria saber. Passaram junto ao distintivo de pedra situada diante do laboratório do FBI erguida no dia em que se inauguraram as novas instalações no ano de 2003. «Atrás de cada caso há uma vítima — um homem, uma mulher ou uma criança — e as pessoas que a amam. Dedicamos nossos esforços e este novo edifício do laboratório do FBI a essas vítimas.» Olivia nunca permitia que suas emoções aflorassem, em público ou em particular, mas aquela inscrição sempre conseguia comovê-la, ao se recordar que, atrás de cada crime, sempre havia mais de uma vítima; que a morte deixava para trás as pessoas amadas. Família, amigos e, freqüentemente, comunidades inteiras que choravam a perda, com tanta intensidade às vezes, que se assemelhavam a uma concha vazia, arrasada em seu interior. A única coisa que ficava aos sobreviventes era a esperança de que o culpado fosse castigado por seus crimes. —Liv, não sei como te dizer isto. Greg parou de caminhar, e os dois pararam à sombra do edifício. Poucos metros mais à frente, alguns fumantes folgavam na área destinada a fumantes. Um débil rasto da fumaça viciada dos cigarros flutuava na qui ...

tude do ar. —Não entendo por que não afastam um pouco mais a área de fumantes — disse Olivia demorando a conversa. Greg franziu o cenho. —Olivia, isto é algo importante. O tom de sua voz fez que todo o corpo dela se crispasse. Voltou-se e cravou o olhar no aristocrático perfil dele. O rosto largo, o nariz cinzelado, os olhos afundados… Greg Van Buren — parente longínquo do ex-presidente — tinha a calma aparência de um bom menino. Era um homem amigável, tranqüilizador. —Muito bem, então me conte. —Ela se esforçou em esconder sua tensão sob um ar de desinteresse. A dor nublou o olhar dele. Também a preocupação. —Hoje fui chamado por Hamilton Craig. —E para que demônios ele te chamou? —Olivia tinha visto o promotor do distrito há três meses exatamente, quando o assassino da irmã dela tinha pedido a condicional, que tinha sido negada legitimamente. Craig estava ficando velho e tinha anunciado que se aposentaria no final do mandato em curso. —Algo está errado? Você está bem? —perguntou Olivia. —Sim, sim, estou muito bem — disse Greg—. Trata-se de Hall. Ela fechou os olhos. Era incapaz de pensar em Brian Harrison Hall sem sentir emoções desencontradas: dor, lástima, vitória, vazio… E satisfação porque Hall estava preso, no lugar a que pertencia. E cólera porque não tinha sido condenado à morte. Sua irmã tinha morrido por culpa dele; deveria ter tido a mesma sorte. Mas o Supremo Tribunal da Califórnia aboliu a pena de morte pouco depois de sua condenação, assim por períodos de três a cinco anos se examinava sua liberdade condicional. Olivia não havia perdido nem sequer uma das seis vistas celebradas para examinar a liberdade condicional de Hall. Faria o que fosse para mantê-lo atrás das grades. —O que? —Por fora, estava tranqüila. Serena e profissional. Por dentro, seus nervos vibraram até um extremo insuportável. —Seu advogado pediu uma prova de DNA. A polícia tinha conser ...

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