Livro: Meia noite Mortal Página 3

... nda assim, o rosto dela, com seus ângulos acentuados, o firme queixo com sua covinha, a boca generosa, que não sorria, permanecia fria e controlada. — Você pretende me tirar do caso? — Você acabou de sair de uma investigação difícil e perigosa. Sua ajudante foi atacada. — Não chamarei a Peabody — disse rapidamente — teve o bastante. — E você não? Abriu a boca, e a fechou outra vez. Reconheceu que estava em terreno perigoso. — Comandante, meu nome está na lista. — Exatamente. Mais uma razão mais para que saia. Parte dela queria. a parte que queria, negativamente, para colocá-la de lado por todos os dias, para ir para casa e ter o tipo normal de Natal que ela nunca tinha experimentado. Mas ela pensou em Wainger, despojado de toda vida e toda dignidade. — Segui a pista do David Palmer, e o detive. Foi minha detenção e ninguém conhece o interior de sua mente como eu. — Palmer? — A ampla sobrancelha do Whitney se franziu — Palmer está na prisão. — Não está mais. Fugiu dia dezenove. E está de volta, Comandante. Poderia dizer que reconheci sua assinatura. Os nomes da lista — continuou, forçando seu argumento — Estão todos conectados. Wainger o julgou. Stephanie Ring foi a Promotora. Cicely Towers processou o caso, mas já está morta. Ring a assistiu. Carl Neissan foi seu advogado designado pelo tribunal quando Palmer recusou-se a contratar seu próprio advogado, Justine Polinksy foi o presidente do júri. A Doutora Mira o consultou e testemunhou contra ele no processo. Eu o prendi. — Os nomes da lista devem ser notificados. — Já providenciei senhor, e lhes pedi proteção. Eu posso puxar os dados dos arquivos na unidade de minha casa para refrescar minha memória, mas está bastante fresca. Não se esquece alguém como David Palmer. Outro detetive teria que começar desde o começo, ocupando tempo que não temos. Conheço esse homem, como trabalha como ele pensa. O que ele quer. 7 J. ...

D. ROBB —O que ele quer Tenente? —O que sempre quis. Reconhecimento por ser um gênio. —O caso é seu, Dallas — disse Whitney depois de um longo silencio— “Feche-o”. —Sim, senhor. Ela cortou a transmissão enquanto entrava pelo portão da assombrosa propriedade de Roarke que agora era seu lar. A geada da tempestade da noite anterior resplandecia como seda prata nos ramos nus. Os arbustos ornamentais de sempre brilhavam com ele. Mais à frente, a casa se elevava e se propagava uma elegante fortaleza, um testemunho do princípio do século com as suas belíssimas pedras, e sua grande extensão de vidro. Na sombria penumbra da manhã, as árvores magnificamente decoradas brilhavam em várias janelas. Roarke, pensava com um sorriso, tinha adquirido muito do espírito Natalino. Nenhum deles em suas vidas tinha tido o costume de decorar com presentes alegremente embrulhados e empilhados embaixo de lindas arvores. Suas infâncias tinham sido sórdidas, e o tinham compensado de maneiras diferentes. A dele tinha sido adquirir propriedades, fazer-se um dos homens mais ricos e poderosos do mundo. Por qualquer meio disponível. E ela tinha sido tomar o controle, fazer-se parte do sistema que tinha falhado quando era menina. A dela era a lei. A dele era — ou tinha sido — evitar a lei. Agora, quase um ano desde que outro assassinato os tinha posto no mesmo caminho, eram uma equipe. Perguntou-se se alguma vez entenderia como o tinham obtido. Deixou seu veículo na frente da casa, subiu os degraus e atravessou a porta para a tipo de riqueza da qual lhe pareciam uma fantasia. Madeira antiga polida, vidro brilhante, tapetes antigos delicadamente conservados, e arte pelo qual os museus teriam suspirado. Tirou sua jaqueta, e já começava a atirá-la sobre o corrimão. Logo, apertando os dentes, retrocedeu e a pendurou. Summerset, o mordomo do Roarke, e ela, tinham declarado uma trégua tácita em sua guerra declarada. Não haveria nenh ...

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