Livro: A terceira moça
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... AGATHA CHRISTIE Tradução de MARIA ISABEL GARCIA 7ª edição EDITORA NOVA FRONTEIRA Título do original inglês THIRD GIRL Agatha Christie Ltd., 1966 Revisão A. TAVARES Índice Cap. I Cap. II. Cap. III. Cap. IV Cap. V Cap. VI Cap. VII Cap. VIII Cap. IX Cap. X Cap. XI Cap. XII Cap. XIII Cap. XIV Cap. XV Cap. XVI Cap. XVII Cap. XVIII Cap. XIX Cap. XX Cap. XXI Cap. XXII Cap. XXIII Cap. XXIV Cap. XXV I Ele estava gastronomicamente satisfeito, com o estômago em paz. Também o cérebro estava em paz, talvez um pouco mais do que convinha. Concluíra sua magnum opus, uma aná¬lise dos grandes escritores de ficção criminal. Tivera a ousa¬dia de falar com desprezo de Edgar Allan Poe, lamentara a falta de método ou ordem nas efusões românticas de Wilkie Collins1, elogiara desmedidamente dois autores norte-ameri¬canos praticamente desconhecidos — enfim, desta ou daquela maneira, rendera homenagens onde homenagens eram devi¬das e severamente as negara quando achara não ser o caso. Acompanhará a impressão do livro, examinará o produto final e, fora um número incrível de erros de impressão, declarara-o bom. A aventura literária lhe dera prazer, assim como a enorme quantidade de livros que tivera de ler. Tanto lhe dera prazer bufar com repugnância ao jogar um livro ao chão (embora sempre se lembrasse de levantar-se, apanhá-lo e cuidadosa mente sepultá-lo na cesta de papéis), como balançar a cabe¬ça com satisfação nas raras ocasiões em que ela se justificava. 1 William Wilkie Collins, escritor inglês (1824-1889), um dos precur¬sores, como Poe, da moderna história policial. Por sua forte tendência ao melodrama, não é apreciado — e, portanto, conhecido — hoje em dia. E agora? Já gozara um agradável interlúdio de descan¬so, indispensável após o esforço intelectual. Mas não é pos¬sível descansar indefinidamente, é preciso seguir adiante. La-mentavelme ...

te, Poirot não tinha a menor idéia do que fazer. Uma outra obra literária? Achava que não. Uma vez um trabalho feito, e bem feito, não se deve insistir, acreditava ele. A verdade é que estava enfarado. A extenuante atividade mental tivera o defeito de habituá-lo mal: estava incapacita¬do para o ócio. Merde! — sacudiu a cabeça e tomou novo gole do cho¬colate. A porta se abriu e entrou George, bem treinado criado. Seus modos eram respeitosos e já o tom de voz parecia um pedido de desculpas. Limpou a garganta e murmurou: — Uma. — fez uma pausa, — . uma. jovem senhora está aí. Poirot o encarou com surpresa e leve reprovação. — Não recebo ninguém a esta hora — lembrou com se-veridade. — Sim senhor — concordou George. Patrão e criado se entreolharam. Às vezes, a comunica¬ção entre ambos era meio nebulosa. Pela inflexão de voz, por palavras que não chegavam a ser ditas, ou por outras cuidadosamente escolhidas, George costumava dar a entender que alguma informação adicional poderia ser obtida, desde, é claro, que fosse feita a pergunta certa. — Essa jovem senhora é atraente? — Poirot indagou, cautelosamente. — Em minha opinião. não, senhor; mas tudo é uma questão de gosto. Poirot sopesou a resposta. Lembrou-se da breve pausa com que George antecedera a expressão "jovem senhora". O criado tinha a preocupação de colocar cada pessoa em sua ca¬tegoria social exata. E não estava certo quanto ao status da visitante; na dúvida, optara pela classificação mais generosa. — Na sua opinião, ela é mesmo uma jovem senhora, e não, digamos, uma jovem. pessoa. — Acho que sim, senhor, mas hoje em dia não é fácil ter certeza — o tom indicava o quanto George lamentava esse estado de coisas. — Disse por que queria me ver? — Ela disse. — a resposta vinha relutante, patente mais uma vez o prévio pedido de desculpas — que queria consultá-lo sobre um homicídio que pode ter cometido. Hercule Poirot a ...

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