Livro: Amizade à toda Prova Página 2

... omina quando somos objeto de tanta admiração. Sim, o sucesso é doce. Seguimos inebriados até os bastidores, abraçando-nos e jo¬gando beijinhos no ar para as modelos magérrimas. — Você é simplesmente o máximo — disse-me Pierre. — Não. Você é! — insisti, arrumando o ombro do seu paletó. Pierre é tão magrelo, que seu corpo chegou a oscilar em dese¬quilíbrio. — Você viu quem estava na platéia? — Ouvi alguém mencionar Uma Thurman. E sir Ian McKellen. E Sarah Jessica Parker. Será mesmo verdade? — Ele levou as mãos ao rosto. — Como consegui chegar até aqui? Eu não mereço nada disso. — Pare com isso! — Eu passei meu braço pelo dele, tentada a lembrá-lo de como seus pais o haviam deserdado, as vaias que havia recebido nas ruas de Cambridge quando tentara exibir seus modelos; a miséria crônica que havia vislumbrado nas aulas de matemática. — Meu doce Petey, você passou por um bocado de coisas para chegar onde está. Agora, relaxe e aproveite. Ele apertou meu braço enquanto seu rosto doce de garoto exibia duas covinhas de pura alegria. — Obrigado, Alana. Você é a melhor. As palavras dele foram interrompidas no momento em que o assistente de palco liberou uma legião de repórteres que se amontoaram em volta de Pierre, à procura de comentários para citar e fofocas de bastidores para publicar nos tablóides londri¬nos. Alguém insinuou que eu era amante de Pierre e tive que me segurar para não cair na risada, imaginando como eles eram capazes de olhar para o meu querido amigo e ver algum traço de heterossexualidade em seu corpo. Não que me importasse que fizessem fofocas ao nosso respeito. Naquele momento, ne¬nhum de nós estava envolvido com outra pessoa e um pouco de boatos podia colocar Pierre nos jornais sensacionalistas, o que significava ainda mais publicidade. Alguém me cutucou no ombro, era Daria, uma das "pessoas" de Pierre. — Durante o desfile, recebemos ligações de um certo juiz Marshall-H ...

ghs — disse ela. — Ele disse que é seu pai e que está tentando falar com você. Ele havia deixado uma mensagem mais cedo no hotel, mas como não parecera urgente, eu a arquivara num cantinho da mente até o desfile terminar. — Obrigada, Daria — respondi, afastando-me dos repórte¬res. Talvez aquela fosse uma boa hora para falar com meu pai, que detestava ter suas ligações ignoradas. Assim, avisei a Daria que iria encontrar a turma no Taman Gang, o restaurante do outro lado da rua que havíamos reservado, peguei minha bolsinha bordada e saí. Diferentemente do que costumava acontecer em Londres, não estava chovendo. O clima estava fresco e ensolarado, era começo de maio. Peguei meu celular e ouvi as mensagens cada vez mais agitadas do meu pai. Deus! Por que aquele homem era tão impaciente? Enquanto me dirigia ao restaurante, bastante ciente de estar chamando atenção com o meu traje de princesa asteca, passei por uma loja chamada Solid Foundations, à qual não pude re¬sistir . Era um lugarzinho minúsculo que vendia roupas íntimas masculinas numa infinidade de tipos: cuecas, ceroulas, sungas e tangas em algodão, seda e várias misturas. Flagrei-me atraída pela apresentação das peças íntimas em manequins de anatomia bastante atraente. Comentei que já faz algum tempo que estou sem namorado? Talvez tempo demais. De qualquer forma, não resisti. Sem saber exatamente a que o meu pai gostaria, optei por três pares de cuecas samba-canção Dolce & Gabbana, com cós bordado, um design conservador, apropriado para um estadista idoso, juiz e pai. Para Pierre, es¬colhi calções pretos de jérsei com lindos botõezinhos em forma de coração na braguilha, tão lindinhos, que me senti tentada a comprar um para uso próprio, apesar de saber que aquela peça não teria capacidade volumétrica para acomodar o meu gene¬roso quadril. Eu disse capacidade volumétrica? Preciso dizer a papai que aqueles dois anos em Harvard valeram a pena. Enquanto e ...

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