Livro: Amante Renascido

... – O canalha está indo para a ponte! Ele é meu! Tohrment esperou por um assobio em resposta, e quando o ouviu, disparou atrás do lesser, botas golpeando poças d’água, pernas se movendo incessantemente, mãos em punhos. Ele passou pelas lixeiras e pelo lixo esparramado, ratos dispersos e mendigos, pulou por sobre uma barreira, saltou sobre uma motocicleta. Três horas da manhã no centro de Caldwell, Nova Iorque, podia lhe fornecer tantos obstáculos que mantinham a merda divertida. Infelizmente, o pequeno projeto de assassino lá na frente estava-o levando a uma direção que não queria tomar. Quando eles chegaram à rampa da entrada oeste da ponte, Tohr quis matar o idiota – lógico. Diferente dos cantos de privacidade que você encontrava nos labirintos de becos em volta dos clubes, o tráfego sobre o rio Hudson era intenso, até mesmo a esta hora. Ok, certo, os cabos especiais Herbert G. Falcheck não tremeriam com os carros, mas haveria algum tremor – e Deus sabe que cada humano atrás do volante possuía um maldito IPhone nos dias de hoje. Havia uma regra na guerra entre os vampiros e a Sociedade Lessening: mantenha a porra da distância dos humanos. Essa raça de intrometidos orangotangos verticais era uma complicação a ponto de acontecer, e a última coisa que qualquer um precisava era a confirmação alastrada de que Drácula não era uma mera ficção, e os mortos-vivos não eram somente um programa de televisão ruim. Ninguém queria aparecer nas manchetes das notícias na TV, jornais ou revistas. Internet tudo bem. Não tinha crédito algum mesmo. Este princípio de discrição era a única coisa com a qual o inimigo e a Irmandade da Adaga Negra concordavam, a única consideração assumida por ambos os lados. Então, sim, os assassinos podiam, digamos. Alvejar sua shellan grávida, atirar em seu rosto, e deixá-la para morrer, tirando não apenas a vida dela, mas também a sua própria. Mas Deus os livrasse de chamar atenção dos h

manos. Pois aquilo seria simplesmente errado. Infelizmente, este desorientado filho da puta de pernas hidráulicas aqui, aparentemente não recebera este memorando. Nada que uma adaga negra no peito não resolvesse. Enquanto um rosnado subia pela sua garganta e suas presas se alongavam na boca, Tohr respirou fundo e liberou uma reserva de ódio altamente concentrado, enchendo seu tanque de combustível, sua energia debilitada instantaneamente renovada. Tinha sido um longo caminho, desde o pesadelo de seu rei e seus Irmãos vindo lhe contar que sua vida tinha acabado. Como um macho vinculado, sua fêmea era o coração que batia em seu peito, e na falta de sua Wellsie, ele tinha sido um fantasma do que fora anteriormente, forma sem conteúdo. A única coisa que o animava era a caça, a captura, e a matança. E o conhecimento de que ele poderia acordar na noite seguinte e encontrar mais disto para derrubar. Ao invés de realizar o ahvenging de seus mortos, ele bem poderia estar no abençoado Fade com sua família. Francamente, ele preferia – e quem sabe, talvez, ele tivesse sorte esta noite. Talvez no calor da briga ele sofresse um catastrófico ferimento mortal e fosse liberado de seus fardos. Um macho podia sempre ter esperanças. O ruído de uma buzina de carro, seguido pela sinfonia de borracha derrapando foi o primeiro sinal de que o Capitão Complicação tinha encontrado o que estivera procurando. Tohr foi para o topo da rampa bem a tempo de ter um vislumbre do assassino ricocheteando pelo capô de um Toyota nada novo. O impacto parou o sedan; mas não atrasou o assassino. Como todos os lessers, o canalha era mais forte e mais resistente do que tinha sido como mero humano, o negro sangue oleoso do Ômega lhe dava um motor mais potente, suspensão mais apertada e melhor manuseio – bem como pneus de competição, neste caso. Mas o GPS era uma merda, de verdade. O assassino se levantou de sua rolagem pelo chão como um dublê profissional e, natura

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