Livro: A Noiva Perfeita - Brenda Joyce Página 2

... cia seis meses antes. Dos cartões que os visitantes deixaram, duzentos e vinte e oito eram de solteiros considerados candidatos aceitáveis; ela se perguntava quantos deles não eram oportunistas. Como fazia muito tempo que Blanche desistiu de apaixonar-se, sua intenção era se casar com um homem sensato, decente e nobre. —Oh, Senhor — disse Bess Waverly enquanto se aproximava dela— Está inquieta. Conheço-te melhor que você mesma. Somos amigas desde os nove anos! Por favor, não me diga que quer se despedir de todo mundo, depois que eu tenha anunciado que seu período de luto terminou. Teria sentido continuar com o luto seis meses mais? Só estaria atrasando o inevitável. Blanche olhou sua melhor amiga. Eram tão diferentes como a noite e o dia. Bess era teatral, vivaz e sedutora; estava em seu segundo casamento e tinha seu vigésimo amante, no mínimo. Não tentava dissimular que desfrutava de todos os aspectos da vida, incluindo a paixão. Blanche tinha quase vinte e oito anos, nunca quis se casar até aquele momento e continuava virgem. Achava a vida o suficientemente prazerosa; gostava de passear pelo parque, ir tomar chá, sair às compras, à ópera e aos bailes. Entretanto, não tinha a mínima ideia do que era a paixão. Tinha um coração defeituoso; pulsava, mas se negava a sentir emoções intensas. O sol era amarelo, nunca dourado. Uma comédia podia ser divertida, nunca hilariante. O chocolate era doce, mas podia prescindir dele com facilidade. Um homem podia ser bonito, mas nenhum a deixava sem respiração. Blanche nunca desejou que a beijassem nenhuma só vez na vida. Fazia muito tempo que se deu conta de que nunca sentiria a paixão pela vida que, supostamente, uma mulher devia sentir. Entretanto, outras mulheres não tinham perdido a mãe durante um motim, um dia de eleições, à idade de seis anos. Blanche estava com sua mãe naquele dia, mas não recordava nada, e tampouco era capaz de lembrar nada de sua vida anterior a aq ...

ele momento. O pior era que tampouco recordava nada de sua mãe, e quando observava seu retrato, que ocupava um lugar de honra sobre a escadaria da casa, via uma senhora bonita, mas que lhe era estranha. Além disso, havia algum lugar de sua mente que estava povoado por imagens do passado, escuras e violentas, por monstros que sempre estiveram ali. Blanche sabia da mesma maneira que outras pessoas diziam que viviam com um fantasma, ou tal e como um menino tinha um companheiro imaginário para brincar. Mas não importava, porque ela nem sequer queria identificar seus demônios. Pelo resto, quantos adultos eram capazes de recordar como era sua vida antes dos seis anos? Entretanto, não tinha derramado uma só lágrima de pesar desde aquele tumulto durante o qual sua mãe tinha morrido. A tristeza também estava além das capacidades de seu coração. Blanche era consciente de que se diferenciava de outras mulheres; e esse era seu segredo. Seu pai conhecia toda a verdade, e o motivo daquela diferença. Pelo contrário, suas duas melhores amigas pensavam que um dia Blanche se converteria em uma mulher tão apaixonada e insensata como elas. Suas duas melhores amigas estavam esperando que se apaixonasse perdidamente. Blanche sempre foi sensata. Naquele momento, voltou-se para Bess. —Não. Não acredito que tenha motivo para atrasar o inevitável. Papai tinha sessenta e quatro anos, e teve uma vida maravilhosa. Certamente, ele quer que eu siga adiante tal e como tínhamos planejado. Bess a rodeou com um braço. Tinha o cabelo castanho, uns olhos verdes espetaculares, uma figura exuberante e uns lábios carnudos, que, segundo ela, os homens adoravam. Uma vez, Blanche desejou ser como sua amiga, ou ao menos, uma versão atenuada dela. Entretanto, recentemente se deu conta de que não ia mudar. Por mais coisas que lhe oferecesse a vida, ela ia vivê-la sensata e serenamente. Não haveria drama, nem tortura, nem paixão. —Sim, isso é certo. Passa a vida se es ...

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