Livro: A Viajante do Tempo Página 3

... entando domesticar meus cabelos. - Ouvi perfeitamente o barman daquele pub ontem à noite referir-se a nós como Sassenachs. — Bem, por que não? — Frank disse tranqüilamente. - Afinal, significa apenas "ingleses" ou, na pior das hipóteses, "forasteiros", e nós somos tudo isso. — Sei o que significa. Foi o tom com que ele falou que me incomodou. Frank procurou um cinto na gaveta da cômoda. — Ele só estava zangado porque eu disse que a cerveja estava aguada. Eu disse a ele que a verdadeira cerveja das Highlands exige que uma botina velha seja acrescentada ao tonel e que o produto final seja coado por uma cueca usada. — Ah, isso explica o total da conta. — Bem, eu disse isso com um pouco mais de tato, mas só porque a língua gaélica não possui uma palavra específica para ceroulas. Peguei as minhas próprias calcinhas, intrigada. — Por que não? Os antigos celtas da Escócia não usavam roupa de baixo? Frank lançou-me um olhar malicioso. — Nunca ouviu aquela velha canção sobre o que o escocês usa por baixo do kilt? — Provavelmente não aqueles elegantes calções até os joelhos - eu disse secamente. — Talvez, enquanto você fica brincando por aí com vigários, eu saia à cata de algum habitante local usando saiote escocês e lhe pergunte. — Bem, tente não ser presa, Claire. O reitor do St. Giles College não iria gostar nada. Na realidade, não havia ninguém perambulando de kilt pela praça central ou pelas lojas que a rodeavam. No entanto, havia várias outras pessoas por lá, a maioria donas de casa do tipo da sra. Baird, fazendo as compras diárias. Eram tagarelas e alcoviteiras, e suas presenças sólidas, de vestido estampado, enchiam as lojas de um calor aconchegante; um esteio contra a névoa fria da manhã no lado de fora. Nota: • No original, "Bonnie Prince Charlie", forma afetiva pela qual era conhecido o herdeiro. (N. da P.O.) • Fim da nota. Ainda sem minha própria casa para manter, havia pouca cois ...

que precisasse comprar, mas gostava de dar uma olhada nas prateleiras recém-abastecidas, pelo simples prazer de ver muitos artigos novamente à venda. Fora um longo período de racionamento, de ter que se abster de coisas simples como sabão e ovos, e mais longo ainda sem os pequenos luxos da vida, como a água-de-colônia UHeure Bleu. Meus olhos demoraram-se em uma vitrine repleta de utensílios domésticos — toalhas de chá e awiinhos para cobrir bules bordados, jarras e copos, uma pilha de fôrmas de lata para tortas caseiras e um conjunto de três vasos de plantas. Jamais tive um vaso de planta em minha vida. Durante os anos de guerra, vivi, é claro, nos alojamentos de enfermeiras, primeiro no Pembroke Hospital, depois numa base militar na França. No entanto, mesmo antes disso, nunca moramos tempo suficiente em um só lugar para justificar a compra de um artigo como esse. Se eu tivesse tal peça, refleti, tio Lamb a teria enchido de cacos de louças muito antes que eu pudesse chegar perto dela com um buquê de margaridas. Quentin Lambert Beauchamp. "Q" para seus alunos de arqueologia e para os amigos. "Dr. Beauchamp" nos círculos acadêmicos em que ele transitava, lecionava e ganhava a vida. Mas sempre tio Lamb para mim. O único irmão de meu pai e meu único parente vivo na época se vira de repente às voltas comigo, uma menina com cinco anos de idade, quando meus pais morreram num acidente de carro. Às vésperas de uma viagem para o Oriente Médio na época, interrompeu seus preparativos o tempo suficiente para providenciar o funeral, desfazer-se dos bens de meus pais e matricular-me num internato para meninas. Para o qual me recusei terminantemente a ir. Diante da necessidade de arrancar meus dedos gorduchos da maçaneta do carro e me arrastar pelos calcanhares pelas escadas da escola, tio Lamb, que detestava conflitos pessoais de qualquer natureza, suspirou exasperado, depois finalmente encolheu os ombros e jogou sua sensata decisão pela jan ...

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