Livro: Matéria Cinzenta
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... Stephen King Durante toda a semana vinham prevendo uma tempestade do norte e ela chegou por volta de quinta-feira, uma nevasca violenta, com ventos uivantes, que deixou uma camada de dez centímetros de neve às quatro da tarde e não deu sinal de arrefecer. Os quatro ou cinco de costume estavam reunidos em torno do Confiável no Coruja Noturna de Henry, que é o único estabelecimento para cá de Bangor que fica aberto dia e noite. Henry não faz grandes negócios - o movimento, em grande parte, resulta de vender cerveja e vinho aos universitários -, mas ganha o suficiente para viver bem e o bar é um bom lugar para nós, velhos aposentados, nos reunirmos e falarmos de quem morreu e de como o mundo está indo para o brejo. Nessa tarde, Henry estava ao balcão; Bill Pelham, Bertie Connors, Carl Littlefield e eu estávamos perto do fogão. Lá fora, nenhum carro se movimentava na Ohio Street e os tratores de limpar neve trabalhavam como loucos. O vento soprava forte, formando montinhos de neve que pareciam o dorso de um dinossauro. Henry só tivera três fregueses a tarde inteira - isto é, sem contar o cego Eddie. Eddie tem cerca de setenta anos e não é totalmente cego. Mas vive esbarrando nas coisas. Aparece uma ou duas vezes por semana, enfia um pão embaixo do braço e sai com uma expressão no rosto que parece dizer: aí está, seus estúpidos filhos da puta, enganeis outra vez. Certa feita, Bertie perguntou a Henry por que motivo não colocava um ponto final naquilo. - Vou-lhe contar - respondeu Henry. - Alguns anos atrás, a Força Aérea queria vinte milhões de dólares para construir o protótipo de um avião que havia projetado. Bem, Matéria Cinzenta - Stephen King custou-lhe setenta e cinco milhões e não conseguiu voar. Isso aconteceu há dez anos, quando o cego Eddie e eu éramos consideravelmente mais moços, e eu votei na mulher que apoiou a lei em favor da construção do avião. Eddie votou contra ela. Desde então, e ...

pago o pão dele. Bertie pareceu não entender muito bem a resposta, mas recostou-se na cadeira para refletir a respeito. Agora, a porta tornou a se abrir, deixando entrar uma lufada do gelado e cinzento lá de fora, e um garoto entrou, batendo os pés no chão para tirar a neve das botas. identifiquei-o num segundo. Era o filho de Richie Grenadine e parecia ter acabado de beijar a extremidade errada de um bebe. Seu pomo-de-adão subia e descia sem parar e o rosto estava da cor de oleado velho e desbotado. - Sr. Parmalee - disse ele a Henry, os olhos girando na cabeça como rolamentos de esferas. - O senhor tem que vir. Tem que pegar a cerveja e vir comigo. Não posso voltar lá fora. Estou com medo. - Vamos com calma - disse Henry, tirando o avental branco de açougueiro e dando a volta ao balcão. - O que há? Seu pai tomou um pileque? Quando ele disse aquilo, dei-me conta de que Richie não aparecia há algum tempo. Geralmente, vinha uma vez por dia apanhar uma caixa da cerveja que fosse mais barata no momento - um homenzarrão gordo, com bochechas como bunda de porco e braços como presuntos. Richie sempre foi um porco em matéria de cerveja, mas sabia controlar-se quando trabalhava na serraria em Clifton. Então, algo aconteceu - uma empilhadeira funcionou mal, ou o erro foi do próprio Richie - e ele ficou desempregado, na maior boa vida, tendo recebido uma indenização da serraria. Algum problema com suas costas. De qualquer forma, engordou como um capado. Não aparecera ultimamente, embora eu de vez em quando visse o garoto vir buscar sua caixa diária de cerveja. Henry vendia a cerveja, pois sabia que o menino apenas cumpria as ordens do pai. - Ele tem estado de pileque - respondeu o garoto, agora. - Mas não é esse o problema. É. é. oh, Deus, é horrível! Henry percebeu que ia chorar, de modo que se apressou em dizer: - Carl, quer cuidar das coisas aqui por um minuto? - Claro. - Agora, Timmy, venha comigo ao depósito e ...

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