Livro: O poder do amor - Candace Camp
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... Série Moreland – Vol. 1 Capítulo 1 1876 O quinqué de azeite do centro do velador arrojava uma tênue luz espectral sobre o círculo de rostos, sombreados olhos e cabelo oscilando pelos contornos marcados de frente e maçãs do rosto. Todas as olhadas se voltaram para o volumoso armário de madeira situado a curta distância da mesa, sombrio e ameaçador. de repente, o abajur se apagou, e uma das mulheres proferiu uma exclamação. A negrume os envolveu. As mãos se esfriaram, os pulsos se aceleraram. Todo mundo aguardava, espectador. Ali, na sombria quietude, resultava fácil imaginar um dedo frio fantasmal deslizando-se pela pele, e pensar, com uma combinação palpitante de medo e curiosidade, que alguém podia falar do outro lado do vazio negro da morte. Inclusive Olivia Moreland, apesar de encontrar-se ali por um propósito muito distinto, não pôde evitar sentir um pequeno calafrio. Mesmo assim, não se arredou. Devagar, com cuidado, empregando os mesmos truques que tinha aprendido dos farsantes a quem pretendia desmascarar, levantou-se da mesa e, ao amparo da negrume, distanciou-se do círculo de pessoas. Deteve-se um instante para acostumar-se à escuridão; depois, seguiu avançando, devagar. Via muito pouco, pois solo contava com a escassa luz que, do corredor, filtrava-se pelas frestas da porta. Não queria que ninguém advertisse que se levantou e que estava caminhando. Queria surpreender a todos quando chegasse ao armário da médium. Tremendo de espera, concentrou-se na caixa escura que se erguia ante ela. Já quase tinha chegado. Uma mão saiu disparada e se fechou com força em torno do braço da Olivia. Olivia proferiu um grito de dor e se sobressaltou. Uma voz grave masculina exclamou: — Já a tenho! As mulheres chiaram, várias cadeiras caíram ao chão, e se produziu um revôo generalizado de vozes e movimento. O temor instintivo e primitivo que tinha invadido a Olivia ao sentir que alguém lhe agarrava o braço remeteu pa ...

a ouvir aquela voz muito humana e real. — me solte! –espetou-lhe, tratando de largar-se. — Primeiro terá que nos explicá-lo que fazia. Olivia seguiu lutando enquanto falava em voz baixa e enérgica. — me solte! Está-o jogando tudo a perder. — É claro que sim –repôs o homem com leve regozijo-. A ninguém gosta que descubram sua duplicidade. — Duplicidade? Enquanto falavam, ouviu-se um golpe seco, seguido de uma blasfêmia entrecortada e, por fim, alguém prendeu um fósforo. Um momento depois, o quinqué de azeite voltou a banhar de luz a habitação. O primeiro que viu Olivia foram os olhos cinzas e serenos de seu captor. Sentiu uma leve comoção, uma sensação quase de familiaridade, embora não conhecia de nada a aquele homem. De havê-lo visto alguma vez, sem dúvida, teria se acordado dele. Estava sentado ante o velador, com a cadeira um pouco se separada das duas pessoas que o flanqueavam, com o corpo médio voltado e inclinado para trás para poder reter o braço da Olivia. Tinha os ombros largos e robustos, e Olivia podia dar fé da força de suas mãos e braços. Seu rosto, magro, estava presidido por uns maçãs do rosto altos, amplos e tão afiados que pareciam capazes de cortar o papel. Era um rosto duro, e a fria intensidade de seu olhar reforçava essa dureza. Solo sua boca, ampla, com um generoso bordo inferior, teria suavizado seu rosto, mas naqueles momentos apertava os lábios com desaprovação. O cabelo, grosso e moreno, quase negro, tinha um aspecto descuidado, como se alguém o tivesse talhado com tesouras ou, possivelmente, uma faca. O desalinho de seus cabelos se repetia em seus objetos que, embora feitas de tecido fino, não tinham sido confeccionadas pelos célebres alfaiates londrinos e estavam um pouco passadas de moda. Olivia o teria tomado por um estrangeiro se seu acento não tivesse proclamado sua condição de aristocrata inglês. produziu-se um momento de silêncio enquanto outros pressente contemplava ...

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