Livro: A Presa Página 4

... mesma. — Vou para aí em seguida. Quase sorriu ao pensá-lo. A pequena Annette O\\\'Dell, de cinqüenta e tantos anos, produtora de Hollywood, corria para proteger a sua escritora estrela de um maço de malvados repórteres. Rowan sacudiu a cabeça. — Não, vou sair para dar uma corrida e depois tenho que ir aos estúdios. Marquei com o diretor para falar sobre repetir a rodagem de uma cena. — Os repórteres a seguirão. É provável que já estejam reunidos lá. — Ao diabo com os repórteres! Não farei comentários, e pronto. Nada, zero. Não quero que fale disto com ninguém, nenhuma palavra. Vou aos estúdios e cumprirei com meu trabalho. Não sou polícia. Que eles se ocupem disto. — Já não queria continuar brincando de polícia. Não queria mais sangue em suas mãos. Entretanto, aí estava o sangue. Limpou as mãos na calça e lhe veio à mente a figura de lady MacBeth, tentando desesperadamente lavar as mãos de um sangue que não via. Doreen Rodriguez. Ela não tinha matado essa pobre mulher, mas em certo sentido tinha causado sua morte. — Rowan, me deixe contratar um serviço de segurança… Rowan cortou Annette com um «clique» quando devolveu o fone a seu lugar. Demorou um minuto para recuperar o controle e erguer-se do chão. Viu que lá fora chegava outro carro, mais abutres espreitando. Era uma grande cópia do original, pensou, ironicamente. Um autêntico caso de novela policial trazida à realidade: O Imitador de ficções. O assassino Imitador. Na realidade, dava a impressão de que a imprensa gostava dos assassinatos. Sobre tudo os crimes mais escabrosos. Não havia nada de emocionante em uma típica briga doméstica, um roubo ou um tiroteio rotineiro entre bandos rivais. Mas que a vítima fosse esfaqueada com um facão contra a parede de um pitoresco restaurante italiano… Sacudiu a cabeça. Será que ela era melhor? Escrevia histórias policiais violentas. Embora seus cadáveres fossem obra de ficção, não fazia e ...

a o mesmo que os repórteres? Aproveitava-se do interesse das pessoas pelos crimes escabrosos? A fascinação do homem pela morte remontava a milhares de anos atrás. Os violentos mitos gregos e romanos tinham atenuado o temor dos seres humanos ante o desconhecido. Desde então, havia constância de práticas tão horrorosas em todas as gerações. Doreen Rodriguez. Era possível que o assassinato tivesse as mesmas características que ela havia descrito? O ritmo do coração lhe acelerou ao imaginar a dor e o horror que tinha sofrido aquela moça. Não lhe serviria de nada pensar na vítima agora. Rowan recordou os mais de dez anos de treinamento que tinham lhe ensinado a manter distâncias com as coisas. Quando uma história se convertia em algo pessoal se cometiam erros. Ignorou a campainha da porta e do telefone. Entrou na Internet e encontrou a página do jornal local de Denver. Ainda tinha a esperança de que se tratasse de um engano, de um mal-entendido. Mas o assunto já estava nas manchetes. As más notícias viajam rápido, e a prova disso era o bando que havia se instalado na entrada de sua casa. Tudo o que Annette tinha lhe contado estava na tela. Rowan se perguntou que tipo de detalhes ocultava, na realidade, a notícia. Calculou quanto tempo a polícia demoraria em vir interrogá-la. Se a imprensa tinha mostrado interesse pela coincidência, a polícia não podia estar longe. Já conheceria os detalhes quando viessem procurá-la. Não. Não podia implicar-se. Dentro de duas horas tinha uma reunião nos estúdios. Tinha criado uma vida nova para si mesma, uma vida tranqüila. Por nada deste maldito mundo deixaria que um assassino louco controlasse seu futuro. Pela segunda vez. Dirigia-se a seu quarto para vestir-se quando na porta soou uma chamada familiar. A polícia. Ora, chegaram rápido. —Senhora Smith — chamou uma voz abafada. — Senhora Smith, é a polícia. Temos que falar com você. Voltou-se para a porta. Tudo tinha começado. ...

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