Livro: A Presa Página 3

... �o foi até que abriu a porta que teve a intuição de que tinha acontecido algo ruim e que provavelmente não deveria falar com eles. Muito tarde. — Você tem algum comentário a fazer a respeito da morte do Doreen Rodriguez? — Não conheço Doreen Rodriguez — disse ela, sem vacilar, embora o nome a pôs em alerta. Resultava-lhe familiar, mas não conseguia situá-lo nesse instante. Enquanto tentava atar fios, uma sensação desagradável a foi invadindo. Quando ia fechar a porta, escutou outra pergunta. — Não sabe que assassinaram uma mulher de vinte anos chamada Doreen Rodriguez em Denver no sábado à noite, da mesma maneira que assassinam sua personagem Doreen Rodriguez em sua novela Crime de Oportunidade? Rowan bateu a porta. Não temia os repórteres que se apresentavam sem terem sido convidados. Denunciaria-os por violação de propriedade privada sem pensar duas vezes. Só queria que seu definitivo e sonoro «Sem comentários» se ouvisse alto e claro. Afinal, o telefone deixou de soar. E em seguida, ao fim de trinta segundos, reiniciou-se o incessante ring-ring. Voltou correndo a seu escritório e olhou na tela do aparelho. Era Annette, sua produtora. Levantou o fone e perguntou: — Que diabos está acontecendo? — Assim que perguntou, ouviu que na frente da sua casa se detinha outro carro com uma freada. — Já estás sabendo. — Há um montão de repórteres na frente da minha casa, e enquanto falamos estão chegando mais. — Voltou a olhar pela janela. Uma das caminhonetes era de uma cadeia de televisão. Rowan levou uma mão ao ventre. Tinha a sensação de que estava acontecendo algo muito grave. — Um jornalista de Denver me deu os detalhes — disse Annette com pressa, pondo o acento em certas palavras. — Na noite de sábado assassinaram uma garçonete de vinte anos de nome Doreen Rodriguez. Ontem encontraram seu corpo em um contêiner frente a, e cito, «um pequeno café italiano perto do South Broadway que poderia se ...

qualificar de pitoresco se não fosse pelas manchas de sangue nas paredes brancas da fachada». Rowan escutou as palavras que tinha escrito anos atrás. Esfregou as têmporas e, pela primeira vez desde que renunciara a seu posto no FBI fazia quatro anos, desejou ter um cigarro à mão. — Deve ser uma brincadeira de muito mau gosto. — Sinto muito, Rowan. — Meu Deus, não posso acreditar que ocorra algo assim. —Fechou os olhos com força, tentando assimilar o que Annette acabava de lhe dizer. Ficou sem fôlego e levou uma mão à boca. Tinha que ser uma casualidade. Algum repórter sem escrúpulos que informava sobre um crime violento e tentava criar uma notícia sensacionalista comparando-o com uma de suas novelas. Teve uma fugaz imagem do corpo ensangüentado e esquartejado de Doreen Rodriguez. Abriu os olhos imediatamente. Sua visão do assassinato era muito real porque ela a tinha criado. Não podia ser um crime similar. Certamente era só uma coincidência de nomes. — Rowan, mataram-na com um facão contra a parede do restaurante, e atiraram o corpo em um contêiner. — A voz de Annette tinha adquiriu um tom febril. — Trabalhava em Denver e nasceu em Albuquerque. Algum louco copiou o crime exatamente como você o escreveu. Rowan pressionou a têmpora com força. Alguém tinha copiado seu crime fictício? Não podia ser. Como o assassino tinha encontrado alguém tão parecido a seu personagem de ficção? E, ainda mais importante, por que? Ficou de joelhos no chão junto a sua mesa e afundou o rosto entre os braços, enquanto sustentava o telefone com o ombro. Voltou a respirar fundo e segurou a respiração. Antes de mais nada, tinha que controlar-se, e então veria como chegar ao fundo do assunto. Tinha que haver um engano. — Você está bem? — Havia verdadeira inquietação na voz de Annette. — O que você acha? — respondeu com um sussurro rouco. — Estou preocupada com a sua segurança, Rowan. — Eu sei como cuidar de mim ...

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