Livro: Dentro da noite
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... MINISTÉRIO DA CULTURA Fundação Biblioteca Nacional Departamento Nacional do Livro João do Rio Preservai-nos, Senhor, das coisas terríficas que andam à noite Rei Davi A FELIX PACHECO Cordíalmente JOÃO DO RIO INDICE Dentro da noite.pag 2 Emoções.pag 5 História de gente alegre.pag 8 O fim de Arsênio Godard.pag 13 Duas criaturas.pag 19 Coração.pag 24 A noiva do som.pag 32 A sensação do passado. .pag 35 Aventura de hotel.pag 40 O monstro.pag 44 O bebê de tarlatana rosa.pag 47 A parada da ilusão.pag 51 Laurinda Belfort.pag 55 A peste.pag 59 Última noite.pag 63 Uma mulher excepcional.pag 67 A mais estranha moléstia.pag 72 O carro da semana santa.pag 78 DENTRO DA NOITE — Então causou sensação? —-Tanto mais quanto era inexplicável. Tu amavas a Clotilde, não? Ela, coitadita! parecia louca por ti, e os pais estavam radiantes de alegria. De repente, súbita transformação. Tu desapareces, a família fecha os salões como se estivesse de luto pesado. Clotilde chora. Evidentemente havia um mistério, uma dessas coisas capazes de fazer os espíritos imaginosos arquitetarem dramas horrendos. Por felicidade, o juizo geral é contra o teu procedimento. — Contra mim? Podia ser contra a pureza da Clotilde. Graças aos deuses, porém, é contra ti. Eu mesmo concordaria com o Prates que te chama velhaco, se não viesse encontrar o nosso Rodolfo, agora, onze da noite, por tamanha intempérie metido num trem de subúrbio, com o ar desvairado. — Eu tenho o ar desvairado? — Absolutamente desvairado. — Vê-se? — É claro. Pobre amigo! Então, sofreste muito? Conta lá. Estás pálido, suando apesar da temperatura fria, e com um olhar tão estranho, tão esquisito. Parece que bebeste e que choraste. Conta lá. Nunca pensei encontrar o Rodolfo Queiroz, o mais elegante artista desta terra, nem trem de subúrbio, às onze de uma noite de temporal. É curioso. Ocultas os pesares nas matas suburbanas? Estás a f ...

zer passeios de vício perigoso? O trem rasgara a treva num silvo alanhante, e de novo cavalava sobre os trilhos. Um sino enorme ia com ele badalando, e pelas portinholas do vagão viam-se, a marginar a estrada, as luzes das casas ainda abertas, os silvedos empapados d’água e a chuva lastimável a tecer o seu infindável véu de lágrimas. Percebi então que o sujeito gordo da banqueta próxima — o que falava mais — dizia para o outro: — Mas como tremes, criatura de Deus! Estás doente? O outro sorriu desanimado. — Não; estou nervoso, estou com a maldita crise. E como o gordo esperasse: — Oh! meu caro, o Prates tem razão! E teve razão a família de Clotilde e tens razão tu cujo olhar é de assustada piedade. Sou um miserável desvairado, sou um infame desgraçado. — Mas que é isto, Rodolfo? — Que é isto! E’ o fim, meu bom amigo, é o meu fim. Não ha quem não tenha o seu vício, a sua tara, a sua brecha. Eu tenho um vício que é positivamente a loucura. Luto, resisto, grito, debatome, não quero, não quero, mas o vício vem vindo a rir, toma-me a mão, faz-me inconsciente, apodera-se de mim. Estou com a crise. Lembras-te da Jeanne Dambreuil quando se picava com morfina? Lembras-te do João Guedes quando nos convidava para as fumeries1 de ópio? Sabiam ambos que acabavam a vida e não podiam resistir. Eu quero resistir e não posso. Estás a conversar com um homem que se sente doido. — Tomas morfina, agora? Foi o desgosto decerto. 1 Casas onde se fumava ópio. O rapaz que tinha o olhar desvairado perscrutou o vagão. Não havia ninguém mais — a não ser eu, e eu dormia profundamente. Ele então aproximou-se do sujeito gordo, numa ânsia de explicações. — Foi de repente, Justino. Nunca pensei! Eu era um homem regular, de bons instintos, com uma família honesta. Ia casar com a Clotilde, ser de bondade a que amava perdidamente. E uma noite estávamos no baile das Praxedes, quando a Clotilde apareceu decota ...

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