Livro: O Principe Serpente Página 3

... to e não sabia se poderia movê-lo ela sozinha. Afastou a borda da capa que cobria suas costas. A seus olhos inexperientes, a ferida no ombro estava cheia de sangue seco e tinha deixado de sangrar. Tinha machucados e hematomas no resto das costas e do lado. Ou seja, como teria a parte dianteira. E depois estava a ferida na cabeça. Moveu a cabeça de um lado a outro. O homem estava de tudo imóvel e branco. Não era estranho que o tivesse tomado por morto. De todos os modos, Hedge poderia ter estado já a caminho para a casa do doutor Fremont enquanto discutiam sobre o pobre homem. Voltou a comprovar se respirava colocando a palma perto de seus lábios. Sua respiração era superficial, mas parcial. Passou o dorso da mão pela fria bochecha, uma barba quase invisível lhe raspou os dedos. Quem seria? Maiden Hill não era tão grande para que passasse despercebido um forasteiro. Entretanto, nas visitas dessa tarde não tinha ouvido nenhuma fofoca a respeito de visitantes. Tudo indicava que ele tinha aparecido aí no caminho sem que ninguém percebesse. Também era evidente que além de golpeá-lo tinham-no roubado. Por quê? Era simplesmente uma vítima ou de algum jeito atraiu ou tinha procurado essa sorte? Rodeou-se com os braços ao pensar no último e rezou pedindo que Hedge andasse depressa. A luz ia desaparecendo rapidamente e com ela o calor do dia. Um homem exposto aos elementos sabe-se lá há quanto tempo. Mordeu o lábio. Se Hedge não voltasse logo não haveria necessidade de médico. — Está morto. Essas cortantes palavras saídas ao lado de sir Rupert Fletcher soaram muito estridentes no abarrotado salão de baile. Olhou ao redor para ver quem estava tão perto que pudesse ouvir e se aproximou de seu interlocutor, Quincy James. Apertou com força sua bengala de ébano na mão direita, para não deixar ver sua irritação. Nem sua surpresa. — O que quer dizer? — O que disse — respondeu James, sorrindo satisfeito — está m ...

rto. — O matou você? — Não. Enviei meus homens. Sir Rupert franziu o cenho, tentando compreender essa informação. James tinha agido por sua conta e tido êxito? — Quantos? — Perguntou — seus homens. O jovem deu de ombros. — Três. Mais que suficiente. — Quando? — Esta manhã cedo. Recebi um relatório justo antes de sair para cá. Esboçou um sorriso presunçoso que formou covinhas nas bochechas. Ao ver seus olhos azuis celeste, suas feições inglesas normais e sua figura atlética, muitos o considerariam um homem simpático e inclusive atraente. Esses muitos se equivocariam. — Suponho que não deixou nenhuma pista que possa levar a você. Apesar de que tentou falar tranquilo deve ter falado com certo tom frio. Desapareceu o sorriso de James. — Os mortos não falam. Que idiota. — Hum. Onde? — Fora de sua casa de cidade. Sir Rupert soltou uma maldição em voz baixa. Matar um par do reino fora de sua casa era a obra de um imbecil. Sua perna má doía endemoniadamente essa noite, e agora essa estupidez de James. Apoiou mais o peso em sua bengala, tentando pensar. — Se acalme! — Disse James, nervoso — ninguém os viu. Sir Rupert arqueou uma sobrancelha. Proteja-o Deus dos aristocratas que decidiam pensar e, pior ainda, agir, sozinhos, por sua conta. O aristocrata típico provinha de tantas gerações dedicadas ao ócio que não era fácil encontrar o penico para mijar e muito menos fazer algo mais complicado, como idealizar e organizar um assassinato. — Além disso — continuou James alegremente, sem poder imaginar seus pensamentos — tiraram-lhe a roupa e o deixaram atirado fora de Londres, a meio dia do trajeto. Ninguém o reconhecerá aí. Quando o encontrarem já não haverá muito que reconhecer, não é? Pe-perfeitamente seguro. Dobrou a mão e passou um dedo pelo cabelo dourado. Levava-o sem empoeirar, talvez por vaidade. Pensando nessa última novidade, sir Rupert bebeu um po ...

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