Livro: Senzala
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... ROMANCE DE SALVADOR GENTILE Capítulo I DIANTE DA MORTE A casa senhorial, plantada em meio ao arvoredo e coberta pela pálida claridade do entardecer, parece mergulhada na tristeza. Suas janelas estão cerradas. Silêncio profundo a envolve. A vetusta construção, de genuíno estilo colonial, alta, de paredes largas com os tijolos dispostos em simetria irrepreensível, tem, aqui e ali, rasgos altaneiros em que se encravam as longas janelas brancas, contornadas por delicadas molduras de argamassa caiada. Um casarão bem a gosto dos abastados fazendeiros do século XIX por si mesma, cresce de majestade sob a copa das árvores que a circundam. A impressão de quem pela primeira vez a vê, é de assombro e de admiração. Começa aí a nossa história, no silêncio reverente da tarde e na tristeza soluçante que se implanta ante a chegada da morte. Morrera, naquelas horas enlanguescidas, o Coronel Sílvio de Souza, dono da propriedade: vasta área de terra cuidadosamente tratada e que, sob a sua direção enérgica, vertia ouro na produção abundante. Prosperara o falecido de tal forma, que a fortuna, acumulada nos longos anos do seu trabalho, gozava a fama de ser a maior daquelas paragens interioranas. Estamos em uma fazenda, do interior do Estado de São Paulo, encravada no território de um dos seus mais importantes municípios cujo nome não vem ao caso determinar, porquanto é apenas um acidente geográfico que não se vincula de maneira indestacável no desenrolar do nosso relato. A época é o segundo quarto do século XIX, e bastará olhar-se o verdor a colorir o chão dadivoso dos prados e das encostas, e as flores silvestres a se altearem em largas manchas multicores, para se deduzir, facilmente, que estamos em outubro em plena primavera. Em contornos harmoniosos, ao redor do casarão, delicados canteiros, de grama exuberante e bem aparada, exibem uma variedade preciosa de flores e arbustos coloridos. Um arco-íris no chão. Mas nem ...

frescor e a poesia, as cores agradáveis e as flores caprichosas, bastam para retirar a sensação de tristeza que paira no vazio ambiental, e nas expressões de recolhimento estampadas no semblante das figuras humanas que se movimentam naquele paisaresco primaveril, e aí, chegam e saem carruagens, e o bater dos cascos dos animais de tração misturados ao ruído das rodas, esmagando calhaus do caminho e folhas secas, são os únicos sons que se sobressaem. Mesmo as pessoas que vão chegando, parecem caminhar com pés cautelosos para não profanarem o silêncio da morte, extravasando-se em respeito. As senhoras mais emotivas sufocam os soluços na garganta, para que o pranto de tristeza não apareça indiscreto. Morrera o Coronel, e ninguém queria aceitar a dura realidade. Tão inopinado fora o evento que caíra sobre todos como uma catástrofe irreparável e incompreensível. Quando a morte é esperada, todos sabemos disso, mas nunca nos habituamos a semelhante realidade, no decurso de tempo em que vagarosamente se instala, as pessoas vão se preparando para recebê-la sem surpresas dolorosas. Todavia, quando chega de repente, ceifa os canais da compreensão e da serenidade e traumatiza os corações. Na verdade, intimamente, todos nós supomos que os bons são imortais, insuscetíveis do decesso fatal. São tão úteis e indispensáveis a ponto de nos descuidarmos da justa compreensão de que são seres humanos, sujeitos como qualquer mortal ao ciclo da vida, que tem começo e fim, tanto na cabra pachorrenta que passa as horas a ruminar, simulando um tique nervoso, como no pássaro alegre que gorjeia, senhor dos ares e da Natureza, escolhendo o próprio pouso, aqui e ali, entre flores, ou na exuberância das árvores. Morrera o Coronel, o bom homem, respeitado por escravos e nobres, crianças e adultos, pois era assim como um símbolo do ideal que todos nós temos e se personifica em alguém. Admiti-lo entre os mortos era insuportável ...

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