Livro: Annabelle Página 2

... obre o balcão. Apanhou-o, passou-o por baixo da camisa e pressionou-o contra o ferimento em seu ombro para estancar o sangue. O dono do bar abriu a boca para protestar, mas o olhar duro do pistoleiro fez com que tornasse a fechar a boca sem nada dizer. — Há algum médico por aqui? — Clint perguntou. — Só fora da cidade — respondeu o dono do bar. Clint tinha certeza de que o outro estava mentindo. Apoiou o braço machucado no balcão e olhou em torno de si. O que faltava de decoração no saloon era compensado de sobra pela sujeira. O cheiro de fumaça e suor contaminava o ambiente. Os fregueses o observavam furtivamente. Nenhum tinha coragem de encará-lo abertamente. O medo dos outros homens forçava-o a encerrar-se na solidão e no isolamento. Uma ironia do destino, Clint pensou. A decisão impetuosa que tomara durante a adolescência acabara por determinar seu afastamento de tudo o que mais prezava. Ainda sóbrio, tristemente sóbrio, pediu outro drinque. Seu ombro latejava cada vez mais. A manga da camisa agora já estava empapada de sangue. Seu sangue, que gotejava sobre o balcão de madeira. O dono do bar deu um sorriso amarelo e despejou o uísque no copo com deliberada lentidão. Clint rasgou uma tira do trapo e amarrou-a em torno do ombro, sob o olhar reprovador do outro. EJe chegou a considerar a possibilidade de esmurrar o dono do bar e fazê-lo engolir sua petulância. Porém, sua irritação logo deu lugar à fadiga. Quando ergueu o copo, ouviu vozes exaltadas à porta do saloon. Sua atenção foi atraída para uma mulher grávida, que entrou no recinto acompanhada de um padre. Clint não foi capaz de compreender por que os dois discutiam, mas, mesmo sob a claridade fraca no interior do saloon, os gestos coléricos da mulher assinalavam toda a sua fúria. O padre procurava argumentar com ela e, diga-se de passagem, sem nenhum sucesso. Era muito estranho ver uma mulher grávida e um pastor de almas em uma espelunca como aquela, Clint refl ...

tiu. Sorriu, divertido, e emborcou o uísque de um só trago. Esperou para ver o que aconteceria. . Todos os fregueses emudeceram e ele finalmente conseguiu entender o que a recém-chegada dizia: — Nada me fará mudar de idéia. É tudo muito simples. Aquele homem é o responsável e não vai escapar! Clint relanceou os fregueses. A mulher só podia estar se referindo a um dos pobres-diabos que bebiam e jogavam cartas em alguma das mesas. Felizmente ele nunca fora laçado por nenhuma mulher. Clint sorriu com amargura. De qualquer modo, que moça de família desejaria envolver-se com um pistoleiro? Quando a mulher passou pelas mesas, alguns homens tiraram o chapéu em sinal de respeito, ao passo que outros endereçavam-lhe gracejos cheios de malícia. Ela os ignorou a todos. Com o ventre protuberante precedendo seu talhe esguio, dirigiu-se para o balcão e parou diante de Clint. Espantado, ele tirou o chapéu, passou a mão nos cabelos loiros e estudou-a durante um longo momento. Ela usava um vestido branco e largo. Era magra e, vendo-a de costas, ninguém diria que estava grávida. Rígida, apertava um buquê empoeirado contra o peito. Seus cabelos, ruivos e encaracolados, estavam presos em um coque alto enfeitado de minúsculas flores. As mechas rebeldes escapavam dos grampos e caíam-lhe desordenadamente sobre a fronte. Era difícil precisar sua idade, mas sem dúvida era ainda muito jovem. Seus olhos, verdes como os campos, estavam inchados e vermelhos. Os longos cílios da cor do fogo não escondiam a centelha de ódio que brilhava naqueles olhos. Havia algo mais neles também: traíam uma vulnerabilidade que não deixava de ser comovente. Clint ficou extremamente tocado. Sabia reconhecer uma alma perdida. Sabia quando uma pessoa estava levando a vida às últimas conseqüências. Perguntou-se o que poderia ter feito aquela mulher chegar ao limiar do desespero. O olhar quase selvagem dela colocou-o de sobreaviso. O melhor a fazer, ponderou, era descobr ...

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