Livro: Ame o que é seu
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... emily giffin Tradução Elenice Barbosa de Araujo Para minha adorável Harriet 7 Um ACONTECEUEXATAMENTENOCENTÉSIMODIADOMEUcasamento com Andy, e por pouco não ocorreu exatamente às 15h30, horário da nossa cerimônia. Tenho certeza disso, e não porque eu sou uma daquelas recém-casadas obcecadas por comemorar cada aniversário do nosso relacionamento, mas porque eu sofro de um caso leve de transtorno obsessivo compulsivo, que me impele a controlar tudo. Eu tenho o hábito de contar coisas insignificantes como a distância em passos do meu apartamento até a estação do metrô mais próxima (341 usando um sapato confortável, ou algumas dezenas de passos a mais se estiver de salto), o número de vezes que a frase “conexão incrível” é utilizada em qualquer reality show para encontrar o par ideal (sempre na casa dos vários dígitos), os caras que beijei nos meus trinta anos de vida (nove). Ou, como naquela tarde fria e chuvosa de inverno, o número de dias que eu tinha de casada, antes de esbarrar com ele no cruzamento da Rua 11 com a Broadway. Olhando de fora, digamos, como um motorista de táxi observando os apressadinhos que aproveitam os segundos finais antes do sinal fechar, não passou de uma cena urbana: dois supostos estranhos, com quase nada em comum além de um frágil guarda-chuva preto, que, ao atravessar um cruzamento, rapidamente cruzam o olhar e trocam um cumprimento seco, ainda que amistoso, antes de seguirem seu caminho. Mas, para quem sentiu na pele, a história era outra. Na verdade, eu fiquei desorientada, tremia agitada e quase sem fôlego quando consegui, por fim, chegar em segurança à calçada e entrar em um restaurante praticamente vazio, próximo à Union Square. Foi como ter visto um fantasma, pensei eu, uma daquelas expressões que já tinha ouvido um milhão de vezes, mas que jamais havia entendido o seu real significado, até aquele momento. Eu fechei o guarda-chuva e desabotoei o casaco ...

com o coração ainda acelerado. Enquanto observava a garçonete limpar uma mesa com movimentos firmes e experientes, fiquei pensando por que o encontro tinha me abalado tanto, e se aquele momento era inevitável. Não no sentido amplo do destino, mas sim do modo sorrateiro e teimoso como assuntos mal resolvidos costumam se impor sobre as almas relutantes. Depois do que me pareceu uma eternidade, a garçonete me notou parada, diante de um aviso informando que era preciso aguardar para ser atendido: — Oh! Não vi que estava aí. Esqueci de tirar a plaqueta depois que o movimento diminuiu. Vá em frente, escolha onde sentar. O jeito dela me pareceu tão estranhamente acessível que cheguei a pensar se ela não seria uma vidente e cogitei até me abrir com ela. Em vez disso, sentei no banco vermelho de vinil em uma mesa no fundo do restaurante e jurei jamais tocar no assunto. Dividir isso com um amigo seria um ato de deslealdade com meu marido. Contar à cínica da Suzanne, minha irmã mais velha, daria início a uma chuva de discursos sobre casamento e monogamia. Escrever sobre isso em meu diário daria ainda mais ênfase ao assunto, o que eu estava determinada a não fazer. Contar ao Andy seria combinar estupidez com autodestruição e sofrimento. A omissão me incomodava, seria uma mancha escura logo no início do nosso casamento, mas concluí que seria para o bem. — O que posso lhe oferecer? — perguntou a garçonete. Ela tinha cabelos ruivos cacheados e umas poucas sardas; “Annie” estava bordado em seu uniforme — impossível não pensar na melodia do musical Annie, da Broadway. Eu só queria um café, mas me lembrei de como era frustrante, no tempo em que trabalhava como garçonete, quando alguém pedia apenas algo para beber, mesmo entre as refeições. Assim, pedi um café e um bagel com semente de papoula e cream-cheese. 8 — É para já! — disse ela, toda gentil. Eu sorri e agradeci. Quando ela se virou, em direçã ...

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