Livro: Desejo Sombrio Página 2

... res de fragmentos e já não podia recordar a que ou a quem estava tentando proteger. Shea Ou\'Halloran estava deitada em sua cama. O abajur lhe proporcionava apenas luz suficiente para poder ler a revista médica. Percorria as páginas em poucos segundos, transladando a informação a sua memória, como vinha fazendo desde que era uma menina. Nesses momentos estava terminando a Residência, a interna mais jovem, segundo as estatísticas e era uma tarefa exaustiva. Apressou-se a terminar de ler o texto, esperando poder tomar uma pausa. A dor a atravessou inesperadamente, golpeando-a com tal violência que a jogou da cama, com o corpo convulsionado pela agonia. Tentou gritar, arrastar-se até o telefone, mas só podia retorcer-se indefesa sobre o chão. Tinha a pele banhada em suor. De seus poros saíam gotas de sangue. Nunca tinha sentido dor igual. Era como se alguém lhe estivesse cortando a pele com uma faca, queimando-a e torturando-a sem descanso. Seguia e seguia. Horas ou dias, não sabia. Ninguém vinha ajudá-la e não poderiam fazê-lo. Estava sozinha. Na realidade, nem sequer tinha verdadeiros amigos. No fim, sentiu uma dor dilacerante no peito e perdeu a consciência. Quando acreditou que seus torturadores tinham acabado com ele, que tinham terminado com seu sofrimento, lhe dando a morte, descobriu o que era realmente o inferno. Pura agonia. Malignos rostos que lhe olhavam fixamente. Uma estaca afiada abatendo-se seu peito. Um batimento do coração, um segundo. Poderia terminar agora. Tinha que terminar. Sentiu a grosa estaca de madeira sobre sua carne, interrando-se através de músculos e tendões. O martelo caiu com força sobre a estaca, introduzindo-a ainda mais profundamente. A dor ia além de tudo o que tinha conhecido. A mulher que compartilhava sua mente perdeu a consciência, uma bênção para ambos. Ele continuava sentindo cada golpe, a enorme estaca penetrando em sua carne, introduzindo-se em seu corpo enquanto o sangue emanava ...

a jorros, lhe debilitando ainda mais. Sentia que a vida lhe abandonava, não restava forças para resistir> Tinha chegado a hora. A morte. Quase podia tocá-la, abraçar-se a ela. Mas não podia ser. Era um homem dos Cárpatos, um imortal. Não era tão fácil desfazer-se dele. Sua vontade era poderosa, decidida. Uma vontade que lutava contra a morte incluso, quando seu corpo suplicava um final para aquele terrível sofrimento. Seus olhos se cravaram neles, nos dois humanos. Estavam cobertos de sangue. Seu sangue. Linhas vermelhas manchavam suas roupas. Reuniu as forças que restavam, as últimas e conseguiu que eles fixassem seu olhar nele, lhes fixando a profundidade de seus olhos. Imediatamente, cobriram seus olhos com um pano. Não podiam confrontar-se com a escura promessa que escondiam, seu poder lhes assustava, apesar de que ele se achava completamente indefeso, ante eles. Riam enquanto lhe viravam dentro do ataúde e o colocavam de barriga para baixo. Escutou seu próprio grito de dor, mas o som estava só em sua mente, repetindo uma e outra vez, burlando-se dele. Obrigou-se a calar. Eles não podiam lhe ouvir, mas isso não lhe importava. Ainda ficava um pouco de dignidade. De amor próprio. Não lhe derrotariam. Era um homem dos Cárpatos. Podia escutar como a terra golpeava a madeira do ataúde à medida que lhe enterravam na parede do porão. Cada golpe da pá de terra. Estava completamente às escuras. Envolto no silêncio. Era uma criatura da noite e a escuridão era seu lar. Mas agora, em sua agonia, convertia-se em sua inimiga. Só havia dor e silêncio. Antes, sempre era ele quem decidia quando permanecer na escuridão, na terra curadora. Agora estava prisioneiro, encerrado e com a terra fora de seu alcance. Poderia lhe aliviar, estava muito perto, mas a madeira do ataúde lhe impedia de alcançar aquilo que, com o tempo, curaria suas feridas. A sensação de fome começou a infiltrar-se em sua terrível agonia. O tempo passava e nada tinha ...

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